HAIRSPRAY, PERO LA VERSION ARGENTA

Hace unos días, gracias al beneplácito de Personal, acudí en forma gratuita al teatro Astral, para disfrutar de la versión de Hairspray.

Me gustó, es bastante similar a la versión fílmica del año pasado, con Travolta. Fundamentalmente, la protagonista argentina, elegida mediante el casting televisivo de canal 13. Sus capacidades son amplísimas, canta y baila con mucha gracia, y no desentona en las partes actuadas. Tiene, además, todos los mohínes de Nicky Blonsky, la gran revelación de la peli.

El personaje que más cambió en la adaptación, es el de la madre, Edna, interpretada por Travolta, y en este caso, por Enrique Pinti. Por obvias razones, el personaje de Pinti es mucho más bruto, fuerte y masculino, y sus dotes de bailarín son mas bien escasas. Pierde en candidez, y dulzura, y gana en humor, quizás. También hay un par de personajes inventados, para el lucimiento de Laura Oliva, que se gana una ovación a fuerza de su histrionismo. Muy entretenida.

EL HURACAN LLEVA TU NOMBRE, DE JAIME BAYLY

Éste es una época de elecciones extraordinarias, parece ser. Libros otrora ignorados pasan a ser objeto de devota lectura, no sé por qué. Puede ser que la madurez venza los prejuicios, aunque es una hipótesis improbable (la gente no cambia, se deforma). Pero aquí estoy, haciendo un racconto mental de los ejemplares fagocitados en los últimos ocho meses, y el resultado es sorprendente. De los últimos nueve libros leídos, seis pertenecen a autores que esquivaba, y quienes no me generaban la menor curiosidad. En general me guiaba por la crítica especializada, la que no suele tener en cuenta a gente como: Stephen King, Anne Rice, P.D. James, Carlos Castaneda, y el último, que hoy nos ocupa: Jaime Bayly. Los cinco comparten, a pesar de la infinita dimensión que los separa, el éxito de ventas, y el tratamiento hosco de los intelectuales (actitud que yo copiaba). Debo admitir que ya no, he atravesado esa invisible pared que me obligaba a subestimarlos, y he descubierto buenos narradores, entretenidos, quizás demasiado sencillos a veces, lo que no siempre es negativo.

El huracan lleva tu nombre es una novela de Jaime Bayly, basada en su propia historia. En ella, un joven presentador de T.V., Gabriel, que mantiene una relación oculta con un hombre, Sebastian, se enamora de la primera novia de éste último, Sofia, y parte con ella hacia Estados Unidos, para escribir una novela. El primer tercio de la historia es muy entretenido, ágil, e irónico, en el cual el autor critica al mundo que lo rodea, a su familia, y a sí mismo. Está muy bien reflejada la ambigüedad de sentimientos de Gabriel, que se siente gay con Sebastian, y hombre con Sofia. Pero lo que parece ser pura confusión sexual, va dejando ver, la propia naturaleza individualista del protagonista, que no importa donde éste, siempre querrá estar en otra parte.

Pero ese interesante punto de partida, se desmorona en el largo de la novela, que se torna un poco aburrida, y esa sensación se mantiene hasta un final bastante decepcionante. Igualmente, algunas de sus ideas y frases ameritan otro intento, veremos cuando. Además, es el ahijado artístico de Vargas Llosa, lo que merece mis respetos.

ENSAYO SOBRE LA LUCIDEZ, DE JOSE SARAMAGO

Durante las elecciones municipales de una ciudad sin nombre, la mayoría de sus habitantes decide individualmente ejercer su derecho al voto de una manera inesperada. El gobierno teme que ese gesto revolucionario, capaz de socavar los cimientos de una democracia degenerada, sea producto de una conjura anarquista internacional o de grupos extremistas desconocidos. Las cloacas del poder se ponen en marcha: los culpables tienen que ser eliminados. Y si no se hallan, se inventa.
Los protagonistas de esta nueva novela de Saramago, un comisario de policía y la mujer que conservó la vista en la epidemia de luz blanca de Ensayo sobre la ceguera, dan muestras de la altura moral que los ciudadanos anónimos pueden alcanzar cuando deciden ejercer la libertad.
Fábula, sátira y tragedia pero, sobre todo, una novela profundamente política. Nunca nadie había contado esta historia, y nunca nadie lo podrá hacer después. (RESUMEN DE CASADELLIBRO.COM)

Un gran libro, que desconozco las razones, empecé a leer como tres veces, y siempre lo dejaba sin terminar. Me pasó lo mismo con otro de Saramago, El hombre Duplicado, que aún no terminé. Aclaro que no es común, incluso estoy intentando recordar algún otro autor que me haya generado el mismo inconveniente, pero no se me ocurre. En general, por más que me aburra y no me guste lo que leo, la curiosidad es mayor, y sigo adelante tercamente. Hay algo quizás en el orginal estilo de Saramago, que si uno no se acostumbra, puede tornarse un poco tedioso de leer. Las oraciones larguísimas, y la falta de nombre de los personajes, atenta en un principio con el vínculo del lector y la historia. Pero es realmente genial una vez que enganchamos ese ritmo. Este segundo ensayo, suerte de continuación del inmejorable "Ensayo sobre la ceguera", relata también la decadencia del ser humano, pero esta vez, perdona al ciudadano común, y ataca sin piedad a los políticos, y autoridades en general. Excelente, irónico, y como su título lo indica, una lúcida mirada a los manejos políticos actuales.

ABSURDO

Absurdo es que en el cordón de una ojota la gente se la pase atando cabos; que a una hormiga reina la pise el más plebeyo de los mortales; que detrás de la cortina de humo sólo haya más humo; que a Clarín le digan el Gran Diario Argentino; y que multiplicando dos números negativos se obtenga uno positivo.

Es absurda la fortuna de Bill Gates, pero no tanto, si pienso la absurda cantidad de veces que abrí una ventana de Windows. Absurdo el miedo a la muerte, cuando es la única certeza. Absurda es la posibilidad de la existencia de Dios, pero más absurdo mi ateísmo si de promedios pensamos.

Del género absurdo, es la obra La Cantante Calva, de Eugene Ionesco, que ví hace como diez años en la Casa de la Cultura de Ramos, e igualmente absurdo pensar que ya pasó una década desde que esta palabrita absurda llamó mi atención.

La vida es inherentemente absurda; tal es su sentido, y la humanidad tiene que resignarse a reconocer que una explicación racional del Universo, está más allá de su alcance; el mundo debe ser visto como absurdo; pensaba Albert Camus, con mucha más claridad que yo y mucho antes.

Absurda la noción de futuro, como absurdo el pasado, dos conceptos vitales, de palpable inexistencia. Absurda ciertas diagonales, que confluyen detrás de mi casa, y absurdo aún perderme en ellas, considerando que nunca me mudé.

Y finalmente, absurda es la genealogía de estas palabras, y más absurdo este no-final que ya se derrama...

LA CHICA QUE AMABA A TOM GORDON, DE STEPHEN KING

"El mundo tenía dientes y podía morderte en cualquier momento. Trisha McFarland lo descubrió cuando tenía nueve años. A las diez de una mañana de principios de junio estaba sentada en el asiento trasero del Dodge Caravan de su madre, vestida con su sudadera azul de entrenamiento de los Red Sox (la que llevaba 36 GORDON estampado en la espalda), y jugaba con Mona, su muñeca. A las diez y media se había perdido en el bosque"

Segundo round con el maestro del suspenso, aunque me parece que le entré por su lado más extraño (que vendría a ser el más ordinario, en un juego de palabras que me salió involuntariamente). Hace unos días con la Historia de Lisey, descubro su veta más personal y elaborada, en donde el terror y la fantasía aparecen sólo como excusas para contar una historia más grande. Y ahora con esta pequeña, sencilla, y cortísima historia, donde lo sobrenatural es casi inexistente.

No es gran cosa, pero se destaca por lo que parecer ser una de las virtudes del novelista: los personajes son queribles, creíbles, y es inevitable interesarse por su porvenir. Es un simple y ágil entretenimiento. Principalmente ágil, lo leí en dos días y sólo mientras viajaba en el colectivo (aclaro que viajo más de dos horas por día)

Básicamente, como dice la cita del comienzo del mini libro (entre paréntesis, un buen ejemplo de como atrapar al lector en un único párrafo), es la historia de una nena de nueve años que se pierde en el bosque, y pasa varios días en él. Supervivencia, algo de miedos y alucionaciones infantiles, y muchas metáforas sobre el Baseball.

LA HISTORIA DE LISEY, DE STEPHEN KING

"Los argumentos en contra de la locura caen con un leve susurro; son los sonidos de voces muertas en discos muertos flotando hacia abajo en el conducto quebrado del recuerdo".

La historia de Lisey me sorprendió gratamente. Stephen King es un autor que no estaba entre mis predilectos. Jamás me había llamado la atención, aunque mi enfermedad cinéfila, me había hecho ver poco a poco, que sus historias escapan a los limitados parámetros del terror. Casi podría asegurar que nunca lo había leído, per no estoy segura (Leí hace como diez años una novela corta sobre hombres lobos que me parece es de King).

En esta novela estamos frente a una historia fundamentalmente romántica, y sobre el arte de escribir, y su posible roce con la locura. Sin esforzarnos demasiado, se intuye que es la novela más personal del célebre autor. Los personajes principales, Lisey, la viuda del famoso escritor Scott Landon, y el mismísimo Scott, están delineados perfectamente, y no demoran en preocuparnos sus aventuras. Son ese tipo de personajes que uno sabe rápidamente va a extrañar cuando finalice la lectura. Es una novela dulce y la vez ominosa, triste, pero esperanzadora al mismo tiempo.

Me gusto especialmente, el uso de varias palabras inventadas que la pareja principal compartía, que refleja esa utilización del lenguaje de manera única y creativa, que tenemos las personas, cuando nos conocemos mucho, que se da en la intimidad de las parejas, las familias y los amigos, con mayor facilidad si los conocemos desde hace mucho tiempo. Depende el grado de imaginación de cada uno, más inexpulgable será ese idioma para los ajenos. Esa sensación de entendimiento está fielmente reflejada en el relato.

A los fans más clásicos de King le puede parecer un poco lenta, y sobre todo, con escasos momentos terroríficos. Pero a mí, que aún no había sucumbido a su encantamiento, me atrapó (bastante, considerando que el mismo día que lo terminé me compré otro, "La chica que amaba a Tom Gordon").

YO ME PREGUNTO, PERO FRACASADOS

Nobleza obliga, ahí van dos respuestas al "yo me pregunto" que no tuvieron éxito:

¿POR QUÉ EN LAS PUBLICIDADES SON LAS MUJERES LAS QUE TIENEN TRANSITO LENTO?

- Imaginate si fueran rápido? Sería una masacre el tráfico
Firma: Raúl Portal, el machote reaccionario

- Porque en su reparto machista, al Señor se le ocurrió que encima de todo, teníamos que esforzarnos hasta para cagar.

Firma: La feminista constipada

CON LINIERS EN LA FERIA DEL LIBRO

En un acto de cholulez sorprendente para mi estilo, el domingo me fui a la Feria del Libro en búsqueda de un dibujito de Liniers.

La feria está buena por las conferencias (me vi una de Felipe Pigna sobre Evita que estuvo interesante), pero no es el lugar más cómodo para zambullirse en búsqueda de material literario (too many people). Muchas ofertas no hay, y más aún para una persona acostumbrada a comprar en las librerías de la calle Corrientes, que desbordan en buenos ejemplares a precios ridículos.

Como mucho, sirve para comprar libros nuevos y caros, y conseguir un descuento. En mi caso me compré Conejo de Viaje, de Liniers, y La historia de Lisey, de Stephen King, un autor al que no consumo habitualmente, pero las buenas críticas que obtuvo con su última obra me engatusaron. Obtuve el plus de que Liniers me lo firmó, y me dibujó al gato Fellini (minino en cuyo honor fue bautizado el mio), más un 20 % de descuento que Editorial Sudamericana amablemente me obsequió. El resultado, se puede observar ut supra. La frutilla del postre: Haciendo la fila por la firma de la celebridad de ese minuto, me puse a leer sus historietas de viaje, y descubrí, felizmente, que teníamos una persona en común, que descifré por un sombrero diminuto. No es gran cosa, pero para mi fue suficiente.

YO ME PREGUNTO

O estaba muy afilada, o nadie manda respuestas y hay que llenar espacios, porque en el Suple Radar de ayer metí tres de tres, ahí van:

¿Por qué ya no se peina con raya?

Es que la juventud está perdida, mi amigo, y ya no se peina con raya, sino que peina la raya
Firma: Sandro Galinda, de Villa Virulazo.

¿Quién dijo que estaba peinando una raya? ¿Cómo que viene la policía? ¿Qué mirás, gil?
Firma: Josecito Aspira, del Valle de los Paranaoicos Nevados

Porque los jóvenes somos re Rebelde Way, y no nos cabe ni un poco que nos pongan límites, o rayas, ¿eh?
Firma: Luisana, desde la cama de Pico Mónaco.

La prueba del delito, en este enlace: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/9-4607-2008-05-11.html

EL FIN DE LA FAMILIA CLASICA

La realidad golpea aún a los más enardecidos custodios de la tradición: La familia clásica (padre, medre e hijos, vale aclarar) parece estar llegando a su fin inexorable, cediendo sus espacios otrora monopolizados, a un sinfin de variantes más o menos extendidos: Familias monoparentales, ensambladas, extendidas, planificadas, instántaneas, formales y no formales, unipersonales, de personas del mismo sexo, con hijos, sin hijos, familias de amigos, etc.

Muy a mi pesar, por mi trabajo, soy testigo involuntario de las etapas terminales de muchas familias clásicas, que no tienen mejor idea que utilizar como ring uno de los lugares menos indicados: El Juzgado. Compiten, mienten, atacan, se defienden, olvidando selectivamente errores propios y exagerando fallas ajenas.

Ahora bien, aunque herida de muerte, la familia nuclear se cierne sobre la mayoría de los individuos como un ideal pesado, de improbable éxito pero anhelado fervorosamente. Se fuerzan vínculos, se presionan consensos que no existen, y se pasa esa mochila de plomo a la siguiente generación, que accede a cargarlo, pero quizás más conciente de su azaroso potencial.

En definitiva, cualquier modelo de vida prefabricado y generalizado, está condenado al fracaso, teniendo en cuenta que en verdad: "No hay normas. Todos los hombres son excepciones a una regla que no existe." Fernando Pessoa

ME ENROSCO PARA SER SIMPLE

Es la deformación patológica de la sencillez. Es un círculo vicioso de reflexiones inútiles, para arribar al único resultado buscado: "ta todo bien, no pasa nada".

En un engaña-pichanga de proporciones infinitas, la mente enreda, revuelve, ENROSCA, para finalmente poder decir: "no hay problema".

Acorralado por la presión idiota del deber ser, el individuo se contiene y ofrece solo su faz relajada, escondiendo en un rincón los nervios, ciertas tristezas, y hasta alguna emoción feliz, pero demasiado efusiva como para hacerse pública.

A la angustia existencial constante, se suma esa vida negada, en una dimensión, no desconocida, pero sí oculta, que como un gas comprimido, tiene riesgo de estallar.

Lo peor de todo? Una vez que estalla, todo vuelve a la normalidad. Se obtiene un pico de máxima intensidad, para luego retroceder al estado anterior, casi sin secuelas. Cada explosión termina siendo una simple liberación de espacio.

Y entonces, que nos deja? Tan sólo alguna conclusión, que aunque cierta, también inútil: La verdad de la vida, finalmente, no esta en los grandes momentos, sino en el tedio cotidiano.

BUSCO MI DESTINO JUNTO A ABE LINCOLN

Navegando por el infinito océano de la Web, me encontré una simpática página que se dedica a hacer test de personalidad. El más interesante para mí, por obvias razones, fue uno que relacionaba la personalidad con una película clásica. El test consiste en contestar varias preguntas, y podemos elegir desde el menos efectivo (sólo nueve preguntas) y el más exacto, por decirlo de alguna manera, que consta con cuarenta y pico de preguntas.

Ambos me arrojaron el mismo resultado: La peli setentosa Busco mi destino, con la frase "Sos fácil de llevar. Sólo querés mantener un calmo, cool y cómodo ambiente".

En la misma página encontre otro test, igual de serio. En este caso, era sobre líderes. Luego de responder una cantidad de preguntas, se obtiene un líder que describe nuestra personalidad. Me tocó Abraham Lincoln, con la siguiente frase "Tienes una naturaleza pacífica y sos bueno mediando en disputas con la excepción de la ocasionalmente sangrienta guerra civil".

Estoy más que conforme con el resultado de ambos tests, pero por tal motivo sospecho que no fui muy sincera con la respuetas. Debo pensar mucho mejor de mí, de lo que realmente soy. Arrogancia? negación? No lo sé. Esta es la web: http://similarminds.com

BLOCKBUSTER, SPEEDY Y STARDUST

Semanalmente acudo al peor video club de la Argentina: Blockbuster. Es carísimo, tiene una terriblemente escasa cantidad de títulos, y con una marcada preferencia por el cine pochoclero, el cual consumo, pero no únicamente. No obstante ello, y muy a mi pesar, soy socia por el siguiente y único motivo: Speedy. Parece ser que en contraprestación a su terrible servicio, algún mediocre directivo de marketing decidió que otorgar promociones y descuentos para actividades diversas, era preferente, antes que mejorar la calidad del mismo. Hace unos meses la promo era excelente, un alquiler gratis por semana, sin condicionamientos. Se ve que no funcionaba comercialmente, y actualmente la promo es dos por una. Por ocho pesos te llevas dos pelis. Cierra maso, así que caí en las redes del gigante, el McDonalds de las de los dvds.

Con este prolegómeno, llegamos al motivo de por qué alquilé Stardust. Primero, porque necesitaba una peli ATP para ver con un amigo un poco menor, y segundo, porque no había otra cosa más interesante.
Ahora bien, que se puede decir de este "polvo de estrellas"? Cumple su cometido dignamente: Tiene romance, acción y aventura. Algunas escenas amorosas difíciles de explicar a preadolecentes de 9 años, pero sutiles.

Excelente y multiestelar elenco: Copado el personaje de De Niro, Charlie Cox, el protagonista está muy bueno, Claire Danes agradable, Michelle Pfeiffer está jovata pero hace de una bruja mala obsesionada con la juventud y la belleza (cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia), Rupert Everett es siempre gracioso, y Siena Miller, es una Barbie superficial, que le queda justo.

JULIAN BEEVER EN ARGENTINA

Hace unos días caminaba por Plaza Lavalle, escuchando Cual es?, en mi Radio AM / FM, que aparenta ser un Ipod, cuando me entero que a escasos cien metros de mí, se encontraba realizando una de sus obras Julian Beever. Ya lo conocía, no me acuerdo de donde, así que me aventuré a su encuentro.

El tipo es el amo de la perspectiva. Sus dibujos en tiza, que perduran sólo en fotos, desafían las dos dimensiones del plano, a fuerza de realismo, adquiriendo tres dimensiones a nuestro ojos. Aunque, debemos ser un poco cómplices del artista, y posicionarnos desde el lugar indicado. En caso contrario, la obra pierde toda gracia. Arriba, un ejemplo del mismo dibujo, desde ambos lados.

En Argentina, está haciendo un dibujo para Movistar, que en la nota dijo va a incluir unas hormigas, por la idea de comunidad. El día que pasé a verlo, la verdad es que no se entendía nada aún.

Para ver más obras, esta es su web:

http://users. skynet.be/J.Beever/index.html

LINIERS

Lo mas admirable de Liniers es la profundidad de su mirada. Pone el ojo allí donde ningún artista lo ha puesto, en la magia de la pequeñez, usa lo extraño de lo ordinario si lo miramos bien de cerca. El método no es tan dificil, y leyendo muchas de su chistes? historias? reflexiones? no sé que son, me di cuenta que muchas veces manejo la misma estructura de pensamiento.

Leerlo se transformó en un vicio, encontré su blog, y me leí meses y meses de chistes en una semana. Peor aún, cuando se terminó, al darme cuenta que faltaban un par de años de publicaciones, corrí a un local de comics que hay en Talcahuano, y me compré el primer volumen de Macanudo. Flipé! Pero valió la pena, lástima que ahora me debo contentar con una sólo chiste por día! No me alcanza!

RELEYENDO A GEORGI

En vísperas de un viaje relámpago a la costa, a último minuto, me zambullí en la biblioteca buscando algún ejemplar sin leer. Tengo la costumbre de comprarme un libro todos los meses, como mínimo, pero a veces no llego a leerlo, o se topa algo más interesante en el interín, y después me olvido, hasta que lo necesito y allá está, esperándome. Pero en este caso, en un paneo superficial, no encontré nada nuevo, así que me decidí por uno ya leído, El Aleph, de Borges. La mayoría de esos cuentos resisten varias relecturas, esta vez me quedo con un extracto de el primero de todos, "El Inmortal":

"Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte; lo divino, lo terrible, lo incomprensible, es saberse inmortal. He notado que, pese a las religiones, esa convicción es rarísima. Israelitas, cristianos y musulmanes profesan la inmortalidad, pero la veneración que tributan al primer siglo prueba que sólo creen en él, ya que destinan todos los demás, en número infinito, a premiarlo o castigarlo Más razonable me parece la rueda de ciertas religiones del Indostán; en esa rueda, que no tiene principio ni fin, cada vida es efecto de la anterior y engendra la siguiente, pero ninguna determina el conjunto... Adoctrinada por un ejercicio de siglos, la república de hombres inmortales había logrado la perfección de la tolerancia y casi con desdén. Sabía que en un plazo infinito le ocurren a todo hombre todas las cosas. Por sus pasadas o futuras virtudes, todo hombre es acreedor a toda bondad, pero también a toda traición, por sus infamias del pasado o del porvenir. Así como en los juegos de azar las cifras pares y las cifras impares tienden al equilibrio, así también se anulan y se corrigen el ingenio y la estolidez, y acaso el rústico poema del Cid es el contrapeso exigido por un solo epíteto de las Églogas o por una sentencia de Heráclito. El pensamiento más fugaz obedece a un dibujo invisible y puede coronar, o inaugurar, una forma secreta. Sé de quienes obraban el mal para que en los siglos futuros resultara el bien, o hubiera resultado en los ya pretéritos... Encarados así, todos nuestros actos son justos, pero también son indiferentes. No hay méritos morales o intelectuales. Homero compuso la Odisea; postulado un plazo infinito, con infinitas circunstancias y cambios, lo imposible es no componer, siquiera una vez, la Odisea. Nadie es alguien, un solo hombre inmortal es todos los hombres. Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe, soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy".

COSAS QUE HAY EN SAN CLEMENTE

- Una fiesta de la Corvina (los 12 de octubre). Muchos secretamente envidiamos la fiesta de la cerveza de Gesell, pero inevitablemente vamos al desfile de carrozas por la San Martín.

- Un reloj en la plaza

- Un oceanario que dicen es él más grande de América del Sur

- Una plaza Pereira, con un árbol de copa abierta desde donde se puede ver el cielo, pero casi no te ven del suelo (ideal para un rato de lectura)

- Un lugar donde el río se toca con el Mar. Hay que tener cuidado si vas con el auto, porque entre los dos te comen al atardecer.

- Para los amantes de la adrenalina, un barco pirata en la 4 y la 1

- Una peatonal de cuatro cuadras, referida como "vamos a la uno?" o la grandilocuente, "vamos al centro?"

- Un negocio de Quiniela que te vende las entradas al cine a mitad de precio.

- Dos lugares para pasar la noche: Thulum y Vadinho muy muy tarde.

- Un Super Clemente, que es... un super.

- Un montón de gente que no puede evitar alquilar los carritos a pedal.

- Unas playas anchas, muy anchas, que te hacen sudar hasta llegar al mar.

- Un montón de tormentas que nunca llegan, porque "se las traga la Bahía"

- Un cafecito en Cheroga, con una porción de torta. Aunque La Marca le hace competencia últimamente.

- Un Faro, de 1890. Con muchooos escalones, como 298, que desde que le encajaron un ascensor, no fui más.

- Un regreso a los fichines, el Daytona manda. Un Disco Rojo, El Galpón, City Park, Criaturas, donde si sos vivo, te podes canjear una cafetera por unos cuantos tickets. El que no invierte no gana.

- También un vivero, un puerto, un cantobar, un bingo, una clínica, un hospital, un camping del ACA re caro, un par de campings más un poco mas roñosos, un Kiosco que se llama el Sucuchito, dos salas de cine, un bowling, unas Termas Marinas y una Bahía Aventura, un edificio amarillo que se llama Santos Vega, y una casa azul y blanca, sobre la 5, entre la 25 y 27.

EINMAL IST KEINMAL, Una Vez es Nunca

Extracto de la "La insoportable levedad del ser" de Milan Kundera:

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararlas con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores...No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro...Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

Es muchas veces complejo ser tan conciente de la insignificancia de la vida, su irrelevancia absoluta. Su tamaña liviandad. E insoportable reconocer esa levedad. Pero puede ser muy liberador.

Hoy pienso lo mismo, mañana quien sabe.

REFLEXIONES SOBRE EL TRABAJO

He regresado de las vacaciones. De todos los regresos anuales, el mas amargo. Transcurriendo mi primer dia de trabajo del año, en forma amena, relajada, con toda la oficina para mí, marcando el ritmo que quiero, escuchando música, tomando café, es decir, con todas las comodidades que puedo desear, igualmente me ataca un pensamiento subversivo, rebelde, y haragán también, por qué negarlo. Que es el trabajo? Para qué trabajamos? Debemos trabajar para siempre? Por qué lo hacemos? y demás interrogantes similares. Chequeemos entonces, primeramente, una definición enciclopédica (del diccionario de Terra): TRABAJO
1. m. Acción y efecto de trabajar.
2. m. Ocupación retribuida.
3. m. obra (cosa producida por un agente).
4. m. Obra, resultado de la actividad humana.
5. m. Operación de la máquina, pieza, herramienta o utensilio que se emplea para algún fin.
6. m. Esfuerzo humano aplicado a la producción de riqueza, en contraposición a capital.

Hay más acepciones que no vienen al caso. De este primer acercamiento destaco la definición 6, principalmente la palabra Esfuerzo. Esta palabra me resultó fundamental. Su significado, usando el mismo mataburros es: Empleo enérgico del vigor o actividad del ánimo para conseguir algo venciendo dificultades. No parece para nada placentero, no? Todo esto me hizo pensar en mis propias conclusiones sobre el trabajo. Reflexiones que han ido variando con el tiempo. En una primera etapa ingenuo-idealista, trabajar era uno de los tantos aspectos placenteros de la vida, algo positivo, divertido, digno, un espacio de interacción, de sociabilización, etc. El ocio era descanso, aburrimiento, improductividad, diversión a veces, pero sólo un intervalo, un accesorio a algo principal mucho mas importante. Pero las cosas cambian. En esta segunda etapa, cínico-hedonista, el trabajo se ha transformado en el accesorio, en una herramienta para poder disfrutar luego del ocio. Y sobre todo una obligación. Y aclaro que disfruto del trabajo que hago, lo elegí, lo perseguí y finalmente lo encontré. No me quejo, puedo hacer lo que me gusta, y eso no es fácil. No obstante, nada puede quitarle su carácter de obligatorio, de represivo, de estar en constante confrontación con la libertad. En cambio el ocio es aleatorio, sorprendente, creativo, intuitivo y a la vez pensante. No oprime ni contiene personalidades como sí hace el ámbito laboral.

Basta!, esto se puso demasiado serio. Si sigo en esta línea, voy a enloquecer. Debe ser la nostalgia fresca de las vacaciones recién terminadas.

Aclaración: Estoy mas que conciente de que esquivé los significados políticos, económicos, sociales, antropológicos, etc., pero era demasiado para un post simplón como éste.

EL CUERPO DEL HOMO ROCKERUS

Aproveché el recital de La Renga del sábado 17/11 en el Autódromo, para analizar el cuerpo del fan de rock. Pude tomar distancia, al no ser fanática, así que entre tema y tema fui craneando este pequeña delicia de la vida musical, podríamos decir. Me voy a encargar solamente de los hombres, porque es lo que consumo. Conté con una muestra más qus satisfactoria, ya que el recital fue presenciado por aproximadamente 90.000 personas, según rumores que corren por la web, de los cuales, a ojímetro puedo decir que 60.000 eran de sexo masculino. Gracias al calor y a la exaltacion rockera, pocos machotes soportaron la ropa sobre la piel, lo que facilitó ampliamente el estudio (o quizás fue el disparador, ya no me acuerdo).

Obtuve las siguientes conclusiones: Estéticamente, la cultura rock ha hecho estragos con los cuerpecillos otrora atléticos de los jóvenes, la pancita de vino y cerverza es el boom de la temporada, la usan todos. No se confundan, no lo digo desde una postura esteticista, frívola y hueca. Es un análisis objetivo que sólo procura informar a la platea femenina. Personalmente prefiero los vestigios grasos de un par de borracheras que la belleza ambigua, depilada y compacta de gimnasio (Aclaro que odio las generalizaciones, pero a los fines humorísticos las exploto).

Pero lo que es mas asombroso aún, son los extremos que pude comprobar. De las pancitas descriptas, pasábamos, sin escalas, salvo contadas excepciones, a la anorexia (leáse consumo indiscriminado de drogas) arruinada a lo Charly García. Esos flacos raquitícos orbitaban en su mambo por el autódromo, buscando quien sabe que quimera, luciendo sus ojos perdidos y porque no alegres también, pero anestesiados (opínión arbitraria y ridícula de una simple observadora).